В понедельник к нам приходили престарелые поэты.
По моему глубокому убеждению, поэт не может быть старым, иначе он перестает быть творцом. При виде этих трех откровенно хотелось зевать. Старенькие тетеньки с претензией на вкус и дяденька с блеющим голосом, читающие стихи про Сталина, про коммунизм, про войну… Я не претендую на то, что много смыслю в поэзии, но… Но это были рифмы, простенькие достаточно. Правильный метр, правильные ударения и эта пресловутая интонация людей пишущих, но не читающих.
Если когда-нибудь мне все же удастся влиться в эту среду, и если я вдруг не умру во цвете лет, то я сменю паспорт, гражданство и буду выращивать лимонные деревья где-нибудь далеко от "исторической родины", дабы не позорить молодость.
Зачем сочинять стихи, будучи старым? О чем можно написать? Что это? Дань воспоминаниям? Истории? Литературному обществу?
Вот ради таких встреч со скучающими студентами журфака? Я бы на месте умерла.
А они - нет, ничего. Нам про встречу с ними еще и отчет надо накатать. За который они же баллы ставить будут.